La Higuera, Bolivia,
enero de 2006.
Canto De Las Estrellas
No me alcanza la razón
ni el amor, ni la palabra,
ni mis manos que ahora labran
en este instrumento un son.
Si no alcanza mi visión
y nunca me ha de alcanzar
pa' poder interpretar
el pensar de Víctor Jara,
quien dijera en su plegaria
yo no canto por cantar.
Cómo se escuchan tus sones
con tonos de consecuencia,
de verdad y de paciencia
de pensar sin más presiones,
no canto por ilusiones
dijo delante de Dios,
ni canto porque entre dos
sea el camino menos largo,
no canto ni por encargo
ni por tener buena voz.
Cantó porque el sentimiento,
cantó porque la amistad,
cantó por la realidad,
cantó por el sufrimiento,
cantó porque su talento
en la música desgarra
cantó porque las amarras
se soltarán de la gente,
se le oyó decir ausente
cantó porque la guitarra.
Tu vida encaminada
por un ideal diferente,
por estar entre la gente,
a la muerte llevada.
Y no puedo ser librada
de la fuerza y la opresión,
que apretado el corazón,
tu canto hoy día se aferra
porqué cantarle a la tierra
tiene sentido y razón.
Yo no canto por cantar
ni por tener buena voz,
canto porque la guitarra
tiene sentido y razón.
(del disco Arriesgaré la piel, de Inti-Illimani)
Illapu
El conjunto chileno Illapu prontamente nos presentará su nuevo material. Tras la muerte del espléndido Eric Maluenda sin dudas que el conjunto no será el mismo, aunque estamos convencidos de que nos seguirá deleitando con su poesía indispensable y urgente, con sus acordes repletos de sentimiento y esperanza para nuestra América...
Palimpsesto
El Mercado Testaccio es una de las piezas más bellas que componen este disco indispensable para quienes se nutren de la música latinoamericana.
Inti-Illimani
Retrato
De amplia miel era su
corazón en agraz
y su boca locuaz
como un viento fluvial.
La corriente total
de su sangre en acción
la arrastraba en turbión
convencido y caudal.
No fue extraña al telar,
por la usina pasó,
a la greda volvió,
regresó de la mar
y a mi lado durmió.
Germinó con aquel
resplandor maternal
que la hacía panal
y la henchía de ser.
Y aprendió a comprender
y comprendió al pensar
y pensó al militar
y militó al crecer.
No fue extraña al telar,
por la usina pasó,
a la greda volvió,
regresó de la mar
y a mi lado soñó.
Cuando ardió la ciudad,
cuando el tanque arrasó
y su pueblo cayó
traicionado otra vez
la vi mucho a través
de los meses actuar,
trabajar, ayudar,
desgarrarse los pies.
No fue extraña al telar
por la usina pasó,
a la greda volvió,
regresó de la mar
y desapareció.
(1978)
(del disco Canción para matar una culebra)
La Victoria de Guernica
Hace ahora 70 años, el 26 de abril de 1937 se produjo el bárbaro bombardeo nazi-franquista sobre la población civil de la ciudad vasca de Guernica. Esa masacre de inerme población civil, que tenía ya el antecedente del bombardeo aéreo de Barcelona y que desgraciadamente se ha repetido luego en incontables ocasiones (Hamburgo, Dresden, Hiroshima, Nagasaki, Hanoi, Faluyah...), dio pie a que Picasso pintara uno de los cuadros más emblemáticos del siglo XX. La pintura de Picasso inspiró al poeta Paul Eluard el poema que reproducimos a continuación
I
Buena sociedad de las casuchas de las noches y los campos
II
Caras buenas al fuego caras buenas al frío A las negaciones a la noche a las injurias a los golpes
III
Caras buenas para todo He aquí el vacío que los fija Su muerte va a servir de ejemplo
IV
La muerte corazón volcado
V
Les han hecho pagar el pan El cielo la tierra el agua el sueño Y la miseria De sus vidas
VI
Decían desear la buena inteligencia Racionaban los fuertes juzgaban a los locos Daban la limosna partiendo un centavo a la mitad Saludaban a los cadáveres Estaban llenos de cortesías
VII
Perseveran exageran no son de nuestro mundo
VIII
Las mujeres los niños tienen el mismo tesoro De hojas verdes de primavera y de leche pura Y de tiempo En sus ojos puros
IX
Las mujeres los niños tienen el mismo tesoro En los ojos Los hombres lo defienden como pueden
X
Las mujeres los niños tienen las mismas rosas rojas En los ojos Cada uno muestra su sangre XI El miedo y el coraje de vivir y de morir La muerte tan difícil y tan fácil
XII
Hombres para los que este tesoro fue cantado Hombres para los que este tesoro fue perdido XIII
Hombres para los que este tesoro fue cantado Hombres para los que este tesoro fue perdido XIII
Hombres reales para los que la desesperación Alimenta el fuego que devora la esperanza Abramos juntos el último brote del futuro
XIV
Apostó la muerte la tierra y el horror De nuestros enemigos tienen el color Monótono de nuestra noche Nosotros tendremos la razón.
( Paul Eluard )
POR LA APARICIÓN DE MUJERES Y CHICOS SECUESTRADOS
Por la aparición de mujeres y chicos secuestrados
Bajo un cielo que amenazaba tormenta, unas 300 mujeres y jóvenes nos concentramos el 3/5, frente al Congreso, para exigir por segundo mes consecutivo la aparición con vida de las mujeres y los chicos secuestrados por las redes de tráfico. Para denunciar el enKubrimiento y la Komplicidad de los gobiernos, los jueces y las fuerzas de seguridad.
Hablaron miembros de la importante delegación de amigos y familiares de Otoño Uriarte llegada de El Bolsón; una compañera de Florencia Penacchi, la estudiante de Ciencias Económicas secuestrada hace dos años; Mariela Solesio por la Fuba, que organizó una campaña por la liberación de Florencia; la mamá de Marita Verón, que ya liberó un centenar de chicas esclavizadas en prostíbulos; Mercedes, la mamá del Boli, un chico “desaparecido” en una Comisaría de Vicente López; Margarita, la mamá de dos chicas asesinadas en Cromañón. Además de otras madres de víctimas del gatillo fácil, varias organizaciones de mujeres –entre ellas, la Casa del Encuentro y la Red No a la Trata– y el Plenario de Trabajadoras en el Partido Obrero, que en la voz de Vanina Biasi denunció la hipocresía de Aníbal Fernández cuando dijo que “el gobierno nacional no puede hacer nada” por respeto al federalismo.
Cada una denunció la complicidad policial; que los jueces caratulan las causas como “fuga” o “extravío” para bloquear la búsqueda –igual que en el caso de López– y favorecer una rápida prescripción; que los fiscales investigan a la víctima y a la familia.
En el caso de Otoño, hay grabadas conversaciones entre los rufianes y la comisaría, avisándoles que llegó una chica nueva “para fichar”. La madre de Marita dijo: “la fiscalía de Tucumán recibió muchísimo dinero de los tratantes para desviar todas las pistas que teníamos” (Página/12, 4/5). La mamá del chico “desaparecido” por la Bonaerense contó que estuvo secuestrada en un prostíbulo de Río Tercero en su juventud, y cómo se escapó. Esta mujer valiente develó un secreto de más de 20 años: jamás se había atrevido a contarlo.
Sólo en 2006 han desaparecido 460 mujeres (Página/12, 4/5). ¡Cuatrocientos sesenta! Para el gobierno se las tragó la tierra. No rescataron a nin-gu-na. Todas las causas judiciales surgen de denuncias de familiares o la prensa, fuga de víctimas o causas por otros delitos (narcotráfico, etc.). De los 49 casos juzgados entre 2002 y 2005, “sólo llegó a condena el 0,09%”. Sin embargo, la próspera industria de la prostitución exige una organización amplísima: quienes captan a las mujeres con engaños o las secuestran; las empresas de transporte que posibilitan “una intensa trata interna entre casi todas las provincias argentinas” y traen paraguayas, bolivianas, peruanas; los que proveen documentos para sacarlas del país; los prostíbulos, bares, saunas, piringundines ruteros y hoteles 5 estrellas; un ejército de matones; los abogados de los rufianes... La OIT dice que en la Argentina medio millón de personas “trabaja” para las redes. ¡El gobierno nunca encontró a nadie!
Este negocio “proporciona réditos enormes y se ubica en el tercer lugar mundial, después de la venta de armas y drogas; eso explica que sea tan difícil de erradicar” (La Nación, 7/4). Por una mujer se paga entre 100 y 5.000 pesos, según la zona, la edad y la apariencia, y puede dejar una ganancia neta de 13 mil dólares anuales. Un informe reciente de la Organización Internacional para las Migraciones (OIM) corrobora toda la experiencia de las familias: la trata “compromete todo el territorio argentino”; se apoya en la “connivencia policial y política” y en la “escasez de acciones orientadas a investigar y perseguir este delito”.
En las investigaciones judiciales aparecen implicados “en forma recurrente funcionarios públicos y políticos”. Se detectaron “prácticas que van desde la tolerancia omisiva hasta la activa protección de los tratantes por parte de miembros de fuerzas de seguridad”. Los reclutadores “gozan de vínculos directos con autoridades políticas, judiciales y policiales”. La impunidad es una pata indispensable y, bajo el paraguas del desarrollo turístico, el gobierno central y cada provincia alientan que las mujeres volvamos a la época de la Zwig Migdal.
El gobierno se jacta de que el Senado ya dio media sanción a un proyecto de ley para convertir la trata en un delito federal. Sin embargo, este proyecto exige que las mujeres adultas prueben que no dieron su consentimiento. ¡Como si alguien “consintiera” ser esclava, estar sometida a todas las violencias y vejaciones! Ahora pasó a Diputados, donde se eliminó esa aberración. Pero se mantiene la diferenciación entre víctimas menores y mayores. Y en el caso de las mayores, las penas estipuladas más parecen una absolución: “3 a 10 años de prisión y multa de 10 mil a 100 mil pesos, si el fin es el ejercicio de la prostitución u otras formas de uso y comercio sexual; o la realización de trabajos o servicio forzados”. Para los legisladores es mucho más grave robar un coche que robar una chica, violarla, drogarla y mantenerla prisionera. El Estado no sólo es el primer golpeador, también es el primer rufián. Ni un gramo de confianza en los gobiernos nacionales y provinciales.
La lucha por el desmantelamiento de las redes de rufianes, policías, jueces y el gobierno exige un plan de lucha nacional, que una a las mujeres de los barrios, a las trabajadoras, a las estudiantes, a la juventud, en una poderosa organización de autodefensa. Que se discuta en el próximo Encuentro de Mujeres. Tenemos que arrancar la imprescriptibilidad de las causas. Que se abran los libros de migraciones. Cárcel a los rufianes. Confiscación de sus bienes. Señalemos los prostíbulos barrio por barrio hasta que podamos rescatar a sus prisioneras.
(Publicado en el Nº 991 de Prensa Obrera)
Bodas de Sangre
(Acto Segundo, Cuadro Segundo)
MADRE: Al agua se tiran las honradas, las limpias; ¡esa, no! Pero ya es mujer de mi hijo. Dos bandos. Aquí hay ya dos bandos. Mi familia y la tuya. Salid todos de aquí. Limpiarse el polvo de los zapatos. Vamos a ayudar a mi hijo. Porque tiene gente; que son: sus primos del mar y todos los que llegan de tierra adentro. ¡Fuera de aquí! Por todos los caminos. Ha llegado otra vez la hora de la sangre. Dos bandos. Tú con el tuyo y yo con el mío. ¡Atrás! ¡Atrás!
La canción de León...
“En tiempos normales, el Estado, sea monárquico o democrático, está por encima de la nación; la historia corre a cargo de los especialistas en este oficio: monarcas, ministros, burócratas, parlamentarios, periodistas. Pero en los momentos decisivos, cuando el orden establecido se hace insoportable para las masas, éstas rompen las barreras que las separan de la palestra política, derriban a sus representantes tradicionales y, con su intervención, crean un punto de partida para el nuevo régimen. Dejemos a los moralistas juzgar si esto está bien o mal. La historia de las revoluciones es, por encima de todo, la historia de la irrupción violenta de las masas en el gobierno de sus propios destinos. La sociedad no cambia nunca sus instituciones a medida que lo necesita, como un operario cambia sus herramientas. Por el contrario, acepta prácticamente como algo definitivo las instituciones a que se encuentra sometido. Han de sobrevenir condiciones completamente excepcionales, independientes de la voluntad de los hombres o de los partidos, para liberar del espíritu conservador a los descontentos y llevar las masas a la insurrección. Por tanto, esos cambios rápidos que experimentan las ideas y el estado de espíritu de las masas en las épocas revolucionarias no son producto de la elasticidad y movilidad de la psiquis humana, sino al revé, de su profundo conservatismo. El rezagamiento crónico en que se hallan las ideas y relaciones humanas con respecto a las nuevas condiciones objetivas, hasta el momento mismo en que éstas se desploman catastróficamente, por decirlo así, sobre los hombres, es lo que en los períodos revolucionaros engendra ese movimiento exaltado de las ideas y las pasiones que a las mentalidades policíacas se les antoja fruto puro y simple de la actuación de los ‘demagogos’. Las masas no van a la revolución con un plan preconcebido de sociedad nueva, sino con un sentimiento claro de la imposibilidad de seguir soportando la sociedad vieja. Sólo el sector dirigente de su clase tiene un programa político, programa que, sin embargo, necesita todavía ser sometido a la prueba de los acontecimientos y a la aprobación de las masas. Sin una organización dirigente, la energía de las masas se disiparía, como se disipa el vapor no contenido en una caldera. Pero sea como fuere, lo que impulsa el movimiento, no es la caldera ni el pistón, sino el vapor.”León Trotsky
Quién tiene la voz, después de todo...
Con esta voz miles de rabias
que me alborotan la garganta,
con al canción un sentimiento
vuelto palomas alzando al vuelo.
Esta canción es sólo un puente
entre tu voz y un nuevo día,
esta canción no dice nada
que no le diga tu mirada.
Para cantar basta un pretexto,
para vivir la valentía,
para triunfar tan sólo un hombre
que se decida por el día.
Esta canción espanta el miedo
y una explosión de descontento
se vuelve antorcha, sol y viento,
olvida el tiempo y reta al cielo.
Quién tiene la voz después de todo,
quién ha de cambiarte la tristeza,
quién te marcará tu propia senda,
quién, si no eres tú, dará respuesta.
Voz de mujer se oye en la casa,
dura faena cotidiana,
canción objeto de la alcoba
y triste sombra de la escoba.
Pero esta voz pide su sitio
y su canción aún sin permiso
le quita sombras al destino,
levanta el vuelo con un grito.
Habrá rencor mientras la noche
cubra las manos de la historia,
mientras la risa de los niños
no tenga abrigo y pan seguros.
Habrá canción mientras un pueblo
no se resigne a las cadenas,
habrá esperanza mientras puedas
llenas de amor sonar las cuerdas.
Quién tiene la voz, después de todo…
que me alborotan la garganta,
con al canción un sentimiento
vuelto palomas alzando al vuelo.
Esta canción es sólo un puente
entre tu voz y un nuevo día,
esta canción no dice nada
que no le diga tu mirada.
Para cantar basta un pretexto,
para vivir la valentía,
para triunfar tan sólo un hombre
que se decida por el día.
Esta canción espanta el miedo
y una explosión de descontento
se vuelve antorcha, sol y viento,
olvida el tiempo y reta al cielo.
Quién tiene la voz después de todo,
quién ha de cambiarte la tristeza,
quién te marcará tu propia senda,
quién, si no eres tú, dará respuesta.
Voz de mujer se oye en la casa,
dura faena cotidiana,
canción objeto de la alcoba
y triste sombra de la escoba.
Pero esta voz pide su sitio
y su canción aún sin permiso
le quita sombras al destino,
levanta el vuelo con un grito.
Habrá rencor mientras la noche
cubra las manos de la historia,
mientras la risa de los niños
no tenga abrigo y pan seguros.
Habrá canción mientras un pueblo
no se resigne a las cadenas,
habrá esperanza mientras puedas
llenas de amor sonar las cuerdas.
Quién tiene la voz, después de todo…
( Gabino Palomares )
Hasta ti, Machu Picchu...
...Qué era el hombre? En qué parte de su conversación
abierta
entre los almacenes y los silbidos, en cuál de sus
movimientos metálicos
vivía lo indestructible, lo imperecedero, la vida?
Todos desfallecieron esperando su muerte, su corta muerte
diaria:
y su quebranto aciago de cada día era
como una copa negra que bebían temblando.
Y cuando poco a poco el hombre fue negándome
y fue cerrando paso y puerta para que no tocaran
mis manos manantiales su existencia herida,
entonces fui por calle y calle y río y río,
y ciudad y ciudad y cama y cama,
y atravesó el desierto mi máscara salobre,
y en las últimas casas humilladas, sin lámpara, sin fuego,
sin pan, sin piedra, sin silencio, solo,
rodé muriendo de mi propia muerte.
Entonces en la escala de la tierra he subido
entre la atroz maraña de las selvas perdidas
hasta ti, Machu Picchu.
Alta ciudad de piedras escalares,
por fin morada del que lo terrestre
no escondió en las dormidas vestiduras.
En ti, como dos líneas paralelas,
la cuna del relámpago y del hombre
se mecían en un viento de espinas.
Madre de piedra, espuma de los cóndores.
Alto arrecife de la aurora humana.
Pala perdida en la primera arena.
Cuando la mano de color de arcilla
se convirtió en arcilla, y cuando los pequeños párpados se
cerraron
llenos de ásperos muros, poblados de castillos,
y cuando todo el hombre se enredó en su agujero,
quedó la exactitud enarbolada:
el alto sitio de la aurora humana:
la más alta vasija que contuvo el silencio:
una vida de piedra después de tantas vidas…
abierta
entre los almacenes y los silbidos, en cuál de sus
movimientos metálicos
vivía lo indestructible, lo imperecedero, la vida?
Todos desfallecieron esperando su muerte, su corta muerte
diaria:
y su quebranto aciago de cada día era
como una copa negra que bebían temblando.
Y cuando poco a poco el hombre fue negándome
y fue cerrando paso y puerta para que no tocaran
mis manos manantiales su existencia herida,
entonces fui por calle y calle y río y río,
y ciudad y ciudad y cama y cama,
y atravesó el desierto mi máscara salobre,
y en las últimas casas humilladas, sin lámpara, sin fuego,
sin pan, sin piedra, sin silencio, solo,
rodé muriendo de mi propia muerte.
Entonces en la escala de la tierra he subido
entre la atroz maraña de las selvas perdidas
hasta ti, Machu Picchu.
Alta ciudad de piedras escalares,
por fin morada del que lo terrestre
no escondió en las dormidas vestiduras.
En ti, como dos líneas paralelas,
la cuna del relámpago y del hombre
se mecían en un viento de espinas.
Madre de piedra, espuma de los cóndores.
Alto arrecife de la aurora humana.
Pala perdida en la primera arena.
Cuando la mano de color de arcilla
se convirtió en arcilla, y cuando los pequeños párpados se
cerraron
llenos de ásperos muros, poblados de castillos,
y cuando todo el hombre se enredó en su agujero,
quedó la exactitud enarbolada:
el alto sitio de la aurora humana:
la más alta vasija que contuvo el silencio:
una vida de piedra después de tantas vidas…
(de Canto General, Pablo Neruda)
Los Momentos...
Tu silueta va caminando
con el alma triste y dormida
ya la aurora no es nada nuevo
pa’ tus ojos grandes y pa’ tu frente
ya el cielo y sus estrellas
se quedaron mudos, lejanos y muertos
pa’ tu mente ajena.
Nos hablaron una vez cuando niños
cuando la vida se muestra entera
que el futuro, que cuando grandes
ahí murieron ya los momentos
sembraron así su semilla
y tuvimos mido, temblamos
y en eso se nos fue la vida.
Cada uno aferrado a sus dioses
producto de toda una historia
los modelan y los destruyen
y según eso ordenan sus vidas
en la frente les ponen monedas,
en sus largas manos les cuelgan candados,
letreros y rejas.
(Eduardo Gatti, 1970)
Canción para ti...
Hoy, quiero hacerte una canción
que hable de ti por mi;
quiero hacerte una canción
morena como tu,
dame el tono del dolor
para entregarte mi visión de ti.
Sí, porque para mi eres más
que aquél camino,
porque eres más que un nombre
o apellido,
porque sigues siendo flor
yo quiero darte una canción.
Porque en mi tu puedes ver,
puedes gritar
que a ti también alguien te quiso,
aún es preciso...
la ira de los niños que viven en la miseria no la calmarán con video juegos, centros comerciales ni antidepresivos...
A- Lo nuestro no es nada comparado con la violencia de ustedes. El Estado los legitima…
B- ¿Qué hace con tanto dinero? Acumula cosas, enormes y caras… autos, una mansión, un yate… todo para que se sepa que usted es un privilegiado… ¿para qué quiere más?
C- Vivimos en democracia. No debo justificar las cosas que pagué con mi trabajo.
A- Falso. Vivimos en una dictadura capitalista. Lo que tiene, lo robó…
C- Puedo comprar más cosas porque trabajé más que los demás. Tuve las ideas justas en el momento justo. No soy el único, cualquiera puede conseguir lo mismo…
A- Todo un luchador, ¿no?
B- En Indonesia muchos trabajan como usted pero no ganan 30 millones, sino 30 euros por mes. Quizá tengan buenas ideas pero no tienen ni para el autobús.
C- Lo siento, no nací en Indonesia…
A- Es la base del sistema, explotar a los otros, así no pueden reaccionar…
C- El sistema no cambiará, está en la naturaleza humana no preocuparse por los demás.
Además, la mayoría de la gente sólo es feliz cuando compra cosas.
A- ¿Feliz? ¿Cree que la gente es feliz?... mire a su alrededor. Baje de su auto y camine por las calles. ¿Ve gente feliz? Parecen animales asustados… hay que verlos de noche en sus sillones… pegados a la TV… escuchando a zombis de moda que hablan de la felicidad perdida. Recorra la ciudad. Verá la mugre, el hacinamiento… las masas en los centros comerciales. Parecen robots. Nadie conoce a nadie. Buscan la felicidad… pero ustedes se la robaron. Esa es la realidad, y usted lo sabe…
Pero le tengo una novedad. La máquina está sobrecalentada. Su tiempo se agota. Nade en su tecnología de mierda. La gente está llena de ira. La ira de los niños que viven en la miseria… viendo cine norteamericano… las enfermedades mentales aumentan; asesinos seriales, almas destrozadas, violencia gratuita… no los calmará con video juegos y centros comerciales, ni con antidepresivos. Su sistema de mierda no se soporta más…
B- ¿Qué hace con tanto dinero? Acumula cosas, enormes y caras… autos, una mansión, un yate… todo para que se sepa que usted es un privilegiado… ¿para qué quiere más?
C- Vivimos en democracia. No debo justificar las cosas que pagué con mi trabajo.
A- Falso. Vivimos en una dictadura capitalista. Lo que tiene, lo robó…
C- Puedo comprar más cosas porque trabajé más que los demás. Tuve las ideas justas en el momento justo. No soy el único, cualquiera puede conseguir lo mismo…
A- Todo un luchador, ¿no?
B- En Indonesia muchos trabajan como usted pero no ganan 30 millones, sino 30 euros por mes. Quizá tengan buenas ideas pero no tienen ni para el autobús.
C- Lo siento, no nací en Indonesia…
A- Es la base del sistema, explotar a los otros, así no pueden reaccionar…
C- El sistema no cambiará, está en la naturaleza humana no preocuparse por los demás.
Además, la mayoría de la gente sólo es feliz cuando compra cosas.
A- ¿Feliz? ¿Cree que la gente es feliz?... mire a su alrededor. Baje de su auto y camine por las calles. ¿Ve gente feliz? Parecen animales asustados… hay que verlos de noche en sus sillones… pegados a la TV… escuchando a zombis de moda que hablan de la felicidad perdida. Recorra la ciudad. Verá la mugre, el hacinamiento… las masas en los centros comerciales. Parecen robots. Nadie conoce a nadie. Buscan la felicidad… pero ustedes se la robaron. Esa es la realidad, y usted lo sabe…
Pero le tengo una novedad. La máquina está sobrecalentada. Su tiempo se agota. Nade en su tecnología de mierda. La gente está llena de ira. La ira de los niños que viven en la miseria… viendo cine norteamericano… las enfermedades mentales aumentan; asesinos seriales, almas destrozadas, violencia gratuita… no los calmará con video juegos y centros comerciales, ni con antidepresivos. Su sistema de mierda no se soporta más…
( de el film Los Edukadores )
Salirse y proseguir y proseguirse,
excederse la boca, desatarse,
irse a buscar al otro, conocerse,
derribarle el olvido, derribarse,
darle con la pasión en lo profundo,
nacer de su interior como una lágrima
porque esta mano sola queda sola
y esa mano no puede y esta sangre
no puede continuar, no encuentra el rumbo,
no alimenta su anchura y sus enjambres.
Penetraron lo lejos, germinales,
poseídos de historia y de sentido
y por cada palabra hubo un profeta, un árbol,
una piedra, hubo un martirio
de construirse en los hombres venideros,
proveerles la fe, ser contenido
de lo que fura siendo mientras tanto
que subían al rostro, al gusto, al tacto,
a la piel generosa, al gusto, al grito,
de lo que fuera siendo entre sollozos,
entre heridas rebeldes y caídas;
de lo que fuera viéndose de a poco
entre reconstrucciones y gemidos
porque había que hacerse de alegría,
de volteado desprecio, de estampidos
y esperar y esperemos mientras tanto
y amasarse en la vida y ser construidos
entretanto que vamos a lo lejos
tocándonos, sintiéndonos el ruido
de las transpiraciones incesantes
donde la vida esculpe su sonido.
de construirse en los hombres venideros,
proveerles la fe, ser contenido
de lo que fura siendo mientras tanto
que subían al rostro, al gusto, al tacto,
a la piel generosa, al gusto, al grito,
de lo que fuera siendo entre sollozos,
entre heridas rebeldes y caídas;
de lo que fuera viéndose de a poco
entre reconstrucciones y gemidos
porque había que hacerse de alegría,
de volteado desprecio, de estampidos
y esperar y esperemos mientras tanto
y amasarse en la vida y ser construidos
entretanto que vamos a lo lejos
tocándonos, sintiéndonos el ruido
de las transpiraciones incesantes
donde la vida esculpe su sonido.
( de Los Compadres del Horizone, Armando Tejada Gómez)
De Juanes, Pedros y Páramos...
“Era la hora en que los niños juegan en las calles de todos los pueblos, llenando con sus gritos la tarde. Cundo aún las paredes negras reflejan la luz amarilla del sol… Ahí me di cuenta que su voz estaba hecha de hebras humanas, que su boca tenía dientes y una lengua que se trababa y destrababa al hablar, y que sus ojos eran como todos los ojos de la gente que vive sobre la tierra…Los gorriones reían; picoteaban las hojas que el aire hacía caer, y reían; dejaban sus plumas entre las espinas de las ramas y perseguían a las mariposas y reían. Fue ese día. Sentí que se abría el cielo. Tuve ánimos de correr hacia ti. De rodearte de alegría. De llorar. Y lloré, cuando supe que al fin regresarías… Entonces la lluvia: la lluvia amortigua los ruidos. Se sigue oyendo aún después de todo, granizando sus gotas, hilvanando el hilo de la vida… La vida, mi cuerpo transparente suspendido del suyo. Mi cuerpo sostenido y suelto a sus fuerzas ¿qué haría con mis labios sin su boca para llenarlos?...
Como aquél cielo lleno de estrellas, gordas, hinchadas de tanta noche. La luna había salido un rato y luego se había ido. Era una de esas lunas tristes que nadie mira, a las que nadie hace caso…”
( Pedro Páramo, de Juan Rulfo)
Nada permanece tanto como el llanto
Aún hay tiempo de decir la palabra,
hombre, apresúrate,
asume la herencia sin temor,
levántate, no te derrumbes, aún hay tiempo,
di la palabra, hazte ciudadano del mundo,
asume su dolor,
su llanto,
sé sufragante de su vida, de su protesta levanta el clamor, abriga su minuto,
sé cómplice de su sonrisa,
abraza su locura,
sé sufragante de su estatura.
Hombre,
no te derrumbes,
es preciso estar con los demás,
duele el aunarse,
golpea el amar,
sé cómplice del amor,
es el único medio de salvar la vida.
Jacques Viau
hombre, apresúrate,
asume la herencia sin temor,
levántate, no te derrumbes, aún hay tiempo,
di la palabra, hazte ciudadano del mundo,
asume su dolor,
su llanto,
sé sufragante de su vida, de su protesta levanta el clamor, abriga su minuto,
sé cómplice de su sonrisa,
abraza su locura,
sé sufragante de su estatura.
Hombre,
no te derrumbes,
es preciso estar con los demás,
duele el aunarse,
golpea el amar,
sé cómplice del amor,
es el único medio de salvar la vida.
Jacques Viau
Resistencia, verdad y justicia
...hoy en pleno siglo XX
nos siguen llegando gringos
y les abrimos la casa
y los llamamos amigos.
Pero si llega cansado
un indio de andar la sierra
lo humillamos y lo vemos
como extraño por su tierra.
Tú, hipócrita que te muestras
humilde ante el extranjero
pero te vuelves soberbio
con tus hermanos del pueblo.
Oh, maldición de Malinche
enfermedad del presente
¿cuándo dejarás mi tierra?
¿cuándo harás libre a mi gente?
Escribo por ejemplo...
Pueblo mío que estás en mi cuerpo,
en la ruta, en la huella, en el mar;
pueblo mío reparte los peces
en la mesa donde han de llegar;
pueblo mío recibe mis versos
en tus brazos donde anidarán;
pueblo mío tu razón es vida
que de nuevo empieza a caminar...
en la ruta, en la huella, en el mar;
pueblo mío reparte los peces
en la mesa donde han de llegar;
pueblo mío recibe mis versos
en tus brazos donde anidarán;
pueblo mío tu razón es vida
que de nuevo empieza a caminar...
Coplas de Antioquia
(anónimo colombiano)
Adiós, casita de paja,
empajadita a manojo.
Adiós, vida de mi vida,
cuándo te verán mis ojos.
Una depedida triste
y una ausencia bien sentida,
como un agudo puñal
para quitarme la vida.
Hasta el alto fuimos juntos
comunicando los dos,
allí fueron fueron mis desmayos,
cuando me dijiste adiós.
Los mejores ojos son,
por más que todos se alaguen,
los que decir mejor saben
lo que siente el corazón...
Tunguragua
Soy de oro, de tabaco,
tengo sangre de acullico.
Soy esclavo de mi amo,
pero soy mucho más rico.
Tunguragua, dios de roca,
capataz de cordillera,
eres amo de mi amo
aunque mi amo no lo quiera.
En el vientre de la tierra
saco plata con un pico.
Los ojos del amo brillan,
soy el amo de su brillo.
Soy el dueño de mi dueño
cuando masco el acullico.
Con su savia por mi sangre,
soy más amo que mi rico.
Tunguragua, dios de roca,
capataz de cordillera,
eres amo de mi amo
aunque mi amo no lo quiera.
Soy esclavo de mi amo,
pero soy mucho más rico.
Tunguragua, dios de roca,
capataz de cordillera,
eres amo de mi amo
aunque mi amo no lo quiera.
En el vientre de la tierra
saco plata con un pico.
Los ojos del amo brillan,
soy el amo de su brillo.
Soy el dueño de mi dueño
cuando masco el acullico.
Con su savia por mi sangre,
soy más amo que mi rico.
Tunguragua, dios de roca,
capataz de cordillera,
eres amo de mi amo
aunque mi amo no lo quiera.
Caña Clara y Tambor
Mira qué linda la vereda
las lluvias de primavera
le embellecieron la piel.
Ese camino va al Tocuyo
ya se escuchan los tambores
del Tamunangue otra vez.
Dále cruzado, crúzalo,
pisa al ciempiés,
linda la rosa, rózalo,
pa' ve' quién es.
¡ Vivan Tocuyo, tus muchachas,
y tu música borracha
de caña clara y tambor!
'Canta una salve a San Antonio
que esa negra es el demonio
con crineja y camisón'
Papagayo, gallo cantor,
pajarito, pájaro y flor,
que se eleva al cielo y canta
cardenal y cundeamor.
Papagayo, gallo cantor,
pajarito, pájaro y flor,
que no muera la esperanza,
ni el combate ni el amor.
Sabe sabrosa la fruta
desgajada en su dulzor,
ay bandera, quién pudiera,
llenarte de más amor.
De la tierra el terremoto
y del viento el huracán,
la arepa de maíz jojoto,
es de los dioses el pan.
Baila brincando, bríncalo
al cascabel,
picaíta pica pícalo,
con ají chirel...
las lluvias de primavera
le embellecieron la piel.
Ese camino va al Tocuyo
ya se escuchan los tambores
del Tamunangue otra vez.
Dále cruzado, crúzalo,
pisa al ciempiés,
linda la rosa, rózalo,
pa' ve' quién es.
¡ Vivan Tocuyo, tus muchachas,
y tu música borracha
de caña clara y tambor!
'Canta una salve a San Antonio
que esa negra es el demonio
con crineja y camisón'
Papagayo, gallo cantor,
pajarito, pájaro y flor,
que se eleva al cielo y canta
cardenal y cundeamor.
Papagayo, gallo cantor,
pajarito, pájaro y flor,
que no muera la esperanza,
ni el combate ni el amor.
Sabe sabrosa la fruta
desgajada en su dulzor,
ay bandera, quién pudiera,
llenarte de más amor.
De la tierra el terremoto
y del viento el huracán,
la arepa de maíz jojoto,
es de los dioses el pan.
Baila brincando, bríncalo
al cascabel,
picaíta pica pícalo,
con ají chirel...
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