Lavar todo con cloro, contra nosotros.
La primavera viene como una guirnalda
china y sin pasado.
La primavera viene,
flores de ácido en una placa de metal.
Afuera, siesta agria,
afuera, el tiempo,
un resplandor agita las cortinas.
“Yo había pedido rosas.” “Rosas, dije.”
¿Qué clase de hotel es este?
Mis minutos pasan sin mi vida.
Sueño con tigres, el tiempo se detiene
sobre detalles, puntos: accidentes,
sobre luminosas cicatrices.
Y mi poesía es como la tintura
del pelo de un cadáver.
¿De dónde sacan los locos su alegría?
Dibujan corazones,
esperan otra cosa que la muerte.
Cuando me muera, ¿habré significado?
Desayunaba yo con una rosa
siempre fresca, siempre diferente;
¿Podré con el horror de un jarro de metal?
Aquí, se está sin sombra.
Nos han arrancado las palabras como dientes.
(Beatriz Vignoli, Soliloquios)
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